OMICRoN

Never more

Lu hier sur écran.fr un article d’Astrid Girardeau concernant la vente de musique sur internet et dont je cite ici quelques lignes :

« L’étude indique ainsi que sur les 480 millions de livres sterling (688 millions d’euros) de pertes subies par l’industrie musicale en Angleterre, plus de 75% seraient à imputer à la vente de fichiers musicaux numériques sur Internet. Elle estime à 368 millions de livres (553 millions d’euros) le manque dû au passage du CD au numérique. Plus précisément en cause, l’offre d’Itunes (qui fut le premier à lancer la vente de single) et de ses concurrents qui permet au consommateur de n’acheter que les morceaux d’un disque qui lui plaisent. Car dans sa version numérique, la notion d’album semble devenue obsolète, les utilisateurs préférant piocher les titres à la carte. « Là où le modèle d’Itunes est déconnecté de la réalité, c’est que la propriété intellectuelle fonctionne en prix groupé, pas dans la granularité. Pensez-vous qu’Edgar Allan Poe pourrait s’être enrichi si “The Raven” avait été vendu séparément de trente autres poèmes ? » analyse l’économiste Will Page. »

N’en déplaise à Will Page, diplômé de l’université d’Edimbourg, qui a probablement séché ses cours de littérature pour étudier la baisse des taux d’intérêt, mais Edgar Allan Poe, vécut et mourut dans le plus grand dénuement. Ses poèmes et ses contes lui firent connaître une célébrité relative, mais ne lui rapportèrent quasiment rien. Après avoir sombré dans l’alcool, il fut trouvé sans vie dans les rues de Baltimore, le 7 octobre 1849 et enterré sans même une inscription dans le cimetière de la ville. Il fallut onze années à sa famille miséreuse pour lui offrir une pierre tombale. Heureux monde, vraiment, celui des économistes où les poètes vendent leurs œuvres et vivent dans l’opulence grâce au copyright…

Matriochkas

Il est curieux de voir comme une lecture peut en cacher une autre. Un livre à peine entrouvert, on le remise aussitôt, ouvrant ainsi une parenthèse dont la longueur est indéterminée. Un texte contient parfois en germe un texte différent qu’il devient urgent de découvrir, à l’image de ces poupées russes de taille variable qui s’emboîtent parfaitement. Le roman originel devient donc un tremplin, duquel le lecteur plonge dans une œuvre finalement différente. On y reviendra peut-être un jour, mais rien n’est moins sûr…
C’est ainsi que, toute affaire cessante, j’ai abandonné l’ouvrage que je venais d’entamer pour me plonger subitement dans Malevil de Robert Merle. Je m’étais promis de lire ce livre il y a vingt ans, avant d’oublier ma promesse aussi bien que l’auteur. Il faut dire que ce titre est pour moi indissociable du générique des Dossiers de l’écran et sa simple évocation fait encore raisonner dans mon crâne les violons terribles de Morton Gould. En effet, je me souviens parfaitement avoir vu le film adapté du roman dans la fameuse émission d’Armand Jammot. La musique en question avait d’ailleurs été utilisée quelques années plus tôt dans l’Armée des ombres de Jean-Pierre Melville. De Melville à Malvil, il n’y a donc qu’un pas (pour ceux qui trouvent qu’Emmnanuelle Pagano déteint sur moi, allez vous plaindre directement à l’intéressée). Le narrateur et protagoniste de Malevil s’appelle d’ailleurs Emmanuel (Dieu est avec nous) et vit dans une ferme isolée du sud-ouest de la France.
Je pourrais donc vous parler du contenu du livre que j’ai trouvé passionnant, vous dire que Merle occupe une place à part dans la littérature française, peut-être rejoint par Barjavel, mais mon avis là-dessus n’a pas grande valeur. L’objet, quant à lui, est un exemplaire toilé orange, reliure cousue, de la collection Soleil qui fut autrefois la version luxe de la collection blanche et que Gallimard a aujourd’hui cessé de produire. 35 ans et pas une ride. Dommage qu’on ne fasse plus ce genre de bouquins. Pour finir cette note où je ne raconte pas grand-chose de cohérent, je vous laisse vous débrouiller avec une citation qui m’a interpellé : « Je ne crois pas du tout qu’à petite ou grande échelle, un groupe secrète toujours le grand homme dont il a besoin. Bien au contraire. Il est des moments de l’Histoire où l’on sent un creux terrible : le chef nécessaire n’est pas apparu et tout échoue lamentablement ».

Téléchargement spirituals_for_orchestra.mp3

Le jeu qui rend humble (si on ne l'était pas déjà)

Qui sont ces gens et qu’ont-ils en commun ?

John-Antoine Nau, Léon Frappié, Claude Farrère, Jérôme Tharaud, Émile Moselly, Francis de Miomandre, Marius Ary-Leblond, Louis Pergaud, André Savignon, Marc Elder, Adrien Bertrand, Henri Malherbe, Ernest Pérochon, René Maran, Henri Béraud, Thierry sandre, Henry Deberly, Maurice Constantin-Weyer, Guy Mazeline, Joseph Peyré, Maxence Van Der Meersch, Charles Plisnier, Philippe Hériat, Francis Ambrière, Henri Pourrat, Marc Bernard, Marius Grout, Jean-Jacques Gautier, Jean-Louis Curtis, paul Colin, Roger Ikor, Roger Vailland, André Schwart-Bart, Anna Langfus, Armand Lanoux, George Conchon, André-Pierre de Mandiargues, Jacques Laurent, Jean Carrière, Pascal Lainé, Antonine Maillet, Yves Navard, Dominique Fernandez, Frédéric Tristan and last, but not least... Michel Host.

PS : Sans utiliser Google, bien entendu...

Qui est in, qui est out ?

« Tout est relatif », disait le vieil Albert en nous tirant la langue.
La plupart des candidats à la publication imagine deux mondes contigus et séparés par un mur identique à celui qui divisait Berlin. D’un côté, l’oppression de la masse indistincte, et de l’autre, succès, gloire et reconnaissance.
Qu’on perce un tunnel, fabrique un ballon ou vole un uniforme, le défi reste le même. Il faut passer la frontière qui nous tient dans le malheur.
Une fois passé l’obstacle infranchissable, on réalise que les murs se dressent l’un à la suite de l’autre, cercles concentriques sur le faîte desquels se tiennent ceux qui nous on précédé. Cet autre monde, que l’on  croyait naïvement meilleur et surtout homogène, se subdivise en réalité en fractions plus ou moins importantes. Les barrières successives se déploient autour d’un centre que personne n’a jamais vu ni atteint, mais auquel tout le monde croit, dur comme fer. Ceux qui ont publié une fois veulent recommencer, ceux qui ont publié plusieurs fois veulent de bonnes critiques, ceux qui ont des papiers voudraient connaître le succès populaire, ceux qui ont du succès veulent un prix, ceux qui ont eu un prix veulent l’Académie…que sais-je encore ? traduction, poche, Pléiade, c’est sans fin. L’homme est ainsi fait. Ces espaces étroits et clos où s’ébattent les auteurs par affinités catégorielles ne sont pas uniquement une vue de l’esprit, une simple image. Ce sont aussi des niveaux hiérarchiques induisant protocole, bienséance et règles de bonne conduite. Comme il n’y a pas de classement ATP des écrivains, l’expérience, le succès critique ou populaire font office de référents. Très vite, chacun sait où est sa place, ce qu’il peut se permettre et avec qui. Publier, c’est donc aussi émigrer, d’une certaine manière, quitter le peu qu’on a dans un pays que l’on connaît, pour repartir de zéro dans un ailleurs plein de promesses, mais hostile et déjà surpeuplé.

La Poussière de la route

À la demande générale (en réalité unilatérale de Lazare) et pour satisfaire les quelques fondus de littérature américaine qui hantent la blogosphère comme des Hobbits en quête d'anneau, j'offre donc à la curiosité des lecteurs avertis ce fameux mémoire de Maîtrise, consacré à John Fante et qui me ramène très élégamment dix années en arrière. Les étudiants et les onanistes bibliothécaires sauront en faire bon usage. les Américains de passage y verront peut-être une occasion de (re)découvrir un pan méconnu de leur propre patrimoine. Les autres, passeront leur chemin, jusqu'à ce qu'un futur improbable nous réunisse à nouveau autour d'un sujet encore à déterminer. Vous demanderez où est l'Ouest. Il y aura bien un type à la croisée des routes pour vous renseigner...

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